Do alto da torre eu tinha uma visão estratégica e privilegiada das redondezas. Não que isso fosse grande coisa. A distorção fazia com que o ambiente mais seguro se tornasse violento, e vice-versa. Com a mão livre, alcancei o maço de cigarros no bolso do que sobrou de Carlos. Não muito mais que o tronco e um dos braços. Anos atrás aquela cena teria me feito sentir aterrorizado, mas aquela era a coisa menos perturbadora que eu havia testemunhado nos últimos tempos.

Acendi o cigarro com a dificuldade esperada de alguém que só pode usar uma das mãos. Não podia tirar meu dedo do gatilho do rifle. A qualquer momento, uma daquelas coisas malditas podia entrar pela porta da torre e pronto, eu estaria como meu amigo Carlos em questão de segundos. Traguei fundo e a fumaça me trouxe mais memórias.

Lembrei dos troféus que eu tinha em casa. Troféus. Todas as vezes que eu fui premiado por alguma coisa, eu tenho certeza de que foi por pena ou piedade. É simplesmente assim. Não faz sentido na minha cabeça que alguém me premie por alguma coisa, afinal eu nunca passei de uma pessoa medíocre na maioria das coisas que eu tentei fazer. Não foram poucas as pessoas que fizeram questão de me lembrar disso. “Melhor jogador em campo do futebol”. “Aluno destaque do judô”. “Programador Medalha de Ouro”. Ilusões que fiz questão de deixar pra trás no segundo em que alcancei. Era um atestado de piedade. Você é tão ruim que te demos isso de consolo. Não faz sentido pra você? Pois pra mim faz. Tanto que larguei o judô, nunca mais joguei futebol e tomei pânico por programação. O que eu faço hoje? Bom, hoje não, né? Afinal, não sobrou muita coisa que você deva conhecer como humanidade.

Ouvi dizer que ainda existe uma colônia de refugiados em algum lugar no interior de Minas Gerais - não é mesmo, Carlos? Se ele pudesse, me responderia. Eu acho. Carlos nunca foi de falar muito, mas depois da distorção, ele foi o único com quem eu tinha pra conversar. Dei outro trago no cigarro, brincando com ele entre os nós dos dedos da minha mão. A última coisa que eu fiz antes de tudo acabar foi ser um técnico de som meia-boca. Isso até eu ser demitido e me entregar completamente às garrafas de uísque. Vício caro que eu não tinha condições de sustentar. Foi assim que eu comecei a perder tudo. Mas eles vieram antes que eu pudesse dar cabo da minha vida.

Um ruído metálico alto, abafado e deturpado reverberou pela estrutura de aço da torre. Longo e descontínuo, aquele barulho me lembrava uma espécie de canto de baleia profanado, ou algo do tipo. Sei lá. Nunca fui muito bom em biologia. Traguei o cigarro de novo sabendo que agora não me restava muito tempo. Era engraçado pensar que eu estava bêbado demais para perceber o som que eles fizeram na primeira onda. O som que dizimou oitenta por cento da população mundial. Um técnico de som incapaz de perceber um estrondo perturbador desses. Que piada.

Agora eu podia ouvir. Alto e claro. É assustador pensar que eles não precisaram de muito mais do que alguns segundos pra aniquilar a maior parte de nós. Até hoje eu não entendo bem. Pra dizer a verdade, acho que nenhum humano jamais vai entender. Talvez seja uma daquelas coisas que ninguém esteja destinado a fazê-las. Aliás, entender pra quê mesmo? Não é como se isso mudasse tudo o que aconteceu.

O laranja do céu foi sendo substituído gradualmente por um tom arroxeado. Tentei me apoiar na perna boa pra levantar, mas logo desisti. É. Acho que é assim que as coisas vão terminar pra mim. Três anos depois da distorção, sozinho numa torre com metade de um cadáver fumando um cigarro. Eu daria tudo por uma garrafa de uísque agora, mas bebi na noite anterior com Carlos quando achamos que estaríamos seguros nessa base militar abandonada. Eu suponho que foi abandonada por uma razão, né? Sei lá.

As cores do fim do dia foram se quebrando em um prisma distorcido do lado de fora do vidro. Tons de cores que não deveriam estar lá, como verde e azul, se projetavam pra dentro da torre. Eu sabia que isso era efeito da distorção, mas era a primeira vez que eu via tão de perto. Do lado de fora, um lagarto-peixe voador cruzou o céu em direção às árvores lilás que cresciam em forma de parafuso. Eu não sabia o nome de nenhuma dessas coisas. Aliás, até onde eu sei, eu mesmo poderia nomeá-las, afinal, não tinham sobrado muitos cientistas para fazê-lo e eu provavelmente era a primeira e única pessoa a vê-las.

Outro rugido metálico deturpado ressoou e o prisma se tornou apenas uma luz branca e forte, ondulando no meio da noite como uma aurora boreal na cor errada. O cigarro tinha acabado. Não consigo imaginar ninguém sobrevivendo nesse caos. Nas primeiras semanas só havia coisas em decomposição por todos os lados. Plantas, insetos, animais e pessoas. Tudo distorcido, quebrado, maculado de alguma forma. Era uma visão assustadora. Não tive nem tempo de avisar meus pais. Fui o único que sobrou.

Desisti de levantar e me arrastei para a porta de aço da cabine da torre, levando comigo o rifle de caça. A curiosidade e a vontade de abrir a porta são grandes, mas eu sei que vou me arrepender. Não é como se aquela coisa fosse me proteger da distorção. Não. Nada podia, mas por alguma razão eu havia sobrevivido, de alguma forma relativamente incólume até agora. Estiquei o braço livre até a maçaneta e abri a porta lentamente, não deixando aberta mais do que uma fresta. Posicionei o cano da arma na abertura, apoiei-a no meu joelho e aproximei meu olho direito da mira telescópica. A luz prismática branca refletia nas superfícies metálicas das plantas rasteiras e me dava uma visão relativamente boa dos arredores. Não parecia ter nada, mas eu sabia bem que a distorção era muito boa em pregar peças.

Eu ainda tinha quatro balas no rifle. Se não fosse aquele maldito macaco-tartaruga-carnívoro, eu ainda teria dois cartuchos inteiros. Mais quatorze tiros. Acho que seria o suficiente. Suficiente para o quê? Não faço ideia. Aquela coisa tomou uma perna e um braço de Carlos antes de cair. E quando digo tomou, quero dizer que os dois membros se anexaram àquela aberração.

Eu não lembro ao certo quando foi que eu parei de tomar os remédios. Acho que foi pouco depois de ter sido mandado embora. Ou foi antes? Não sei. Não me lembro. Isso tudo parece ter acontecido algumas vidas atrás. Talvez tenha sido mesmo. Às vezes eu me pergunto se eu não estou imaginando isso tudo e vivendo um dos meus episódios de alucinação.

A primeira vez que eu ouvi que tinha que tomar remédios se quisesse me encaixar, não entendi muito bem o que isso queria dizer. Eu tinha doze anos. Achei que era uma coisa normal. A gente toma remédio pra ficar bom, né? Foi só quando eu tomei uma garrafa inteira em um dos meus episódios, enquanto eu destruía tudo no meu quarto, que finalmente entendi o que aquilo queria dizer. Eu era uma pessoa quebrada. Eu não tomava pra ficar bom; eu tomava porque jamais ficaria bom. Era assim que eu me sentia.

Então chegou a distorção e quebrou tudo. Quebrou todo mundo. Destruiu tudo o que todo mundo conhecia. Preciso admitir que a primeira coisa que eu fiz foi entrar em pânico e só depois de vomitar umas quinhentas vezes ao passar por mais corpos do que eu posso contar que eu finalmente me recompus e decidi ir pra casa. Eu já sabia o que ia encontrar, mas não tava preparado pra ver o que havia sobrado da minha família daquele jeito. Não consegui pegar nada pra fugir. Simplesmente saí correndo e nunca mais voltei. Não levei nem mesmo o remédio. Acho que, de certa forma, tudo o que eu tenho feito é correr desde aquele dia. O mais longe possível deles e de todo o resto.

Achei Carlos em uma casa abandonada. Ele havia pintado todos os quartos com carvão e se alimentava de cascas de árvores estranhas que cresciam no quintal. Ele não falou muita coisa, mas as fotos na casa mostravam ele com uma senhora muito simpática. Só o que encontrei dela foi um xale. Ele estava desenhando um coelho com um enorme ferrão quando o encontrei, delirando sozinho. Aliás, não posso afirmar que era um delírio, afinal eu não duvido nada que ele tenha encontrado uma dessas coisas por aí.

Eu não sei dizer se foi a distorção que o deixou meio perturbado ou se ele já era antes. Talvez ele só tenha piorado. Ou será que melhorado? Não sei. Arrastei ele pra fora de casa, saqueamos umas lojas e fugimos o mais longe possível das cidades. Por quê? Bom, tirando Carlos, tudo o que encontrei foram pessoas violentas ou humanos completamente distorcidos.

Distorcidos. Essa é a palavra né? Uma criatura bípede se arrastava para fora da floresta em direção a torre, brilhando fantasmagoricamente sob a luz do prisma. Os ossos saíam para fora da pele, encurtada de maneira grotesca, dando forma aos órgãos internos. A criatura deixava um rastro de gosma e emitia um grunhido asqueroso, caminhando lentamente. Uma das órbitas dos olhos estava vazia, enquanto a outra tinha uma espécie de molusco se estendendo para fora. Acompanhei o movimento do desgraçado com a mira da arma da melhor forma que pude, tremendo e respirando pesadamente. Tudo o que eu podia fazer era rezar para que ela não fosse capaz de subir escadas. Mas se ela não podia, alguma outra coisa poderia. Ou a distorção simplesmente torceria a torre até que ela chegasse ao nível do chão, simplesmente porque era isso que ela fazia.

Pra dizer a verdade, eu não tinha uma vida muito ruim. O emprego me pagava o suficiente pra comprar algumas coisas; eu tinha um noivo e há alguns anos que eu não tinha episódios, provavelmente por causa do uso contínuo dos remédios. Mas em algum momento, antes da distorção, eu decidi acabar com aquilo tudo. Na verdade, eu sempre pensava em acabar com tudo.

A coisa nojenta parou de se mexer do lado de fora e está encarando a borda da floresta com um ar de curiosidade. Não sei o que isso significa, mas estou com um mau pressentimento. Acabar com tudo... E eis que aquele pensamento voltou a rondar a minha mente, como um parasita. Um silvo fino e agudo veio do lado de fora, fazendo com que duas dúzias de pássaros escamosos levantassem voo das copas das árvores. Dois segundos depois, um enorme tentáculo saiu da borda da floresta, arrastando a criatura pras entranhas da escuridão. Tudo o que eu podia ouvir era o som de carne e ossos sendo triturados.

Acabar com tudo. Não era uma má ideia. Apoiei minhas costas na parede metálica da torre e puxei o cano do rifle contra a minha boca, com o dedo apoiado no gatilho. Morrer assim provavelmente era mais digno do que ser estraçalhado pelo que quer que estivesse do lado de fora. De alguma forma, aquele era um pensamento reconfortante: escolher quando e como partir.

Antes disso tudo acontecer, eu sempre me perguntei se as pessoas pensam em suicídio com a mesma frequência que eu pensava. Não era exatamente que eu ficava alimentando aquilo, mas o pensamento simplesmente vinha. Às vezes ele só passava, como as cores do prisma da distorção. Outras ele persistia, como a aurora branca do lado de fora, me deixando nauseado e com dor de cabeça. E às vezes era eu que puxava o gatilho, disparando aquela sequência de pensamentos. Mas nunca tentei de fato. Não sei explicar por quê.

Pude ouvir o som de algo pesado se arrastando pela floresta, enquanto o silvo se tornava cada vez mais alto e agudo. O som metálico da distorção também se tornou mais alto. Mais grave. Aquele canto de baleia demoníaca. Maldição. Posicionei o cano do rifle de volta na fresta da porta e observei mais uma vez pela mira telescópica. Três pares de tentáculos brancos se projetavam para fora da borda da floresta. Eu podia ver uma imensa massa negra se arrastando pelas árvores. Que merda era aquela?

Quase nenhum de nós comete suicídio, e quase todos nós nos autodestruímos. Eu não fui diferente. Em algum momento eu decidi que beber demais depois do trabalho era uma boa ideia. Em algum momento eu decidi que fumar escondido era uma boa ideia. Em algum momento eu decidi que parar de ver meu noivo era a coisa certa a se fazer e eu me esfregava a outros caras na balada, bebendo e fumando.

Acho que ele nunca soube, mas as coisas começaram a ruir algumas semanas antes da distorção. Foi quando eu voltei a quebrar as coisas dentro de casa. Destruir, me entupir de remédios. Faltar ao trabalho porque dormi demais, dopado com a superdosagem. Não demorou muito até eu ser demitido. Foi minha culpa, mas, parando pra pensar, não foi uma decisão. Foi um.... digamos… impulso. Acho que é isso. Não é como se eu estivesse me isentando da minha responsabilidade. Eu fui responsável por tudo isso que disse antes, mas, de alguma forma, parece que alguém tomou essa decisão por mim e eu simplesmente fiz.

Aprendi a beber com meu pai. Depois de doze anos de casamento, ele passou a chegar em casa bêbado e a quebrar as coisas. Não lembro que idade eu tinha. Eu me trancava no quarto e simplesmente ouvia tudo sendo estraçalhado do lado de fora. Os gritos da minha mãe se misturavam aos meus e eu tremia junto com a minha irmã. Não sei quando foi que ele começou a direcionar essa raiva dele dos objetos para a minha mãe. Talvez tenha sido desde o começo. Não consigo me lembrar. A gota d’água foi quando ela foi parar no hospital. Meu pai foi preso e nunca mais ouvi falar dele. Talvez tenha morrido na prisão. Não sei, não quero saber. Por que eu tô pensando nisso agora? Ah, é, autodestruição. Talvez eu tenha aprendido com meu pai. Ou será que foi com a minha mãe, alguns anos depois, quando ela se entupia de doces enquanto chorava no sofá? Não faço ideia.

Quase vomitei quando a coisa saiu de dentro da floresta. Pela lente do rifle pude ver a imensa massa branca, parecendo um intestino gigante, excretando líquidos negros em todas as direções. O cheiro de carne putrefata logo atingiu minhas narinas e gorfei imediatamente. A coisa segurava o cadáver esquelético que arrastara anteriormente contra seu corpo – se é que era possível chamar aquilo de corpo – uma superfície enrugada e gosmenta, coberta de glândulas e milhares de pequenos filetes feitos de carne que se torciam de um lado para o outro, com pés ambulacrais de estrelas-do-mar. A aberração estava digerindo aquele corpo do lado de fora. A cena era repugnante.

Então outro estrondo metálico, outra mudança de cores do prisma, outro canto de baleia profano, outro zumbido que fazia meu cérebro constringir. A criatura emitiu um silvo que parecia de dor e toda sua estrutura torceu diante dos meus olhos, como uma alucinação. E então o cadáver já não era mais um cadáver e não estava sendo digerido, mas havia sido incorporado à parte superior da anomalia. A criatura tentacular agora tinha tronco, membro e cabeça, e um corpo asqueroso que se movia em minha direção. O molusco se projetava de forma violenta na órbita dos olhos em minha direção.

O que quer que aquela coisa fosse antes, agora era outra. Preparei o rifle em posição de disparo, mas me dei conta de que não fazia a menor ideia de onde os órgãos vitais daquela coisa ficavam. Ou se ela tinha órgãos vitais. Pra ser sincero, a aberração parecia mais um punhado de órgãos, um corpo inteiro de uma criatura bizarra virada do avesso.

Puxei o pino para colocar a bala na câmara de disparo e atirei contra a cabeça do cadáver anexado, bem na órbita do molusco. Estava longe demais para ouvir o resultado do impacto, mas pela mira vi a “lesma” se retorcer e esguichar a mesma substância negra no chão e num punhado de plantas metálicas. Notei que imediatamente elas se tornavam negras e opacas. Àquele momento eu já não fazia ideia se aquilo era resultado da distorção em si ou de uma complexa cadeia hierárquica de adaptações do ecossistema. Não entendo nada disso. Disparei uma segunda vez.

O tentáculo arrancado caiu no chão, dissolvendo-se imediatamente sobre a terra. Enormes trepadeiras nasceram do chão quase que de imediato, arrastando-se em direção à torre, enroscando-se no metal. Maravilha – eu havia conseguido piorar as coisas. Pensando bem, todos nós morremos algum dia, né? Lembro de uma professora me dizer, e bom, aquilo ficou gravado na minha mente porque a voz dela foi um tanto dramática, que nós somos feitos pra viver para sempre, mas por alguma falha genética nós envelhecemos e morremos. É quase como se a autodestruição estivesse biologicamente codificada, programada dentro de nós. Dentro de cada célula.

Disparei pela terceira vez quando as trepadeiras alcançaram a porta, emitindo um fedor de decomposição. A aberração se arrastava para o pé da torre. A bala atravessou a cabeça do cadáver anexado. Espalhando miolos pelo chão, que se retorceram, como vermes, e escavaram o chão. Era como se tudo à minha volta estivesse, irremediavelmente, vivo.

Eu só tinha uma bala quando os braços do corpo anexado começaram a içar o corpo intestinal para o alto da escada. O fedor pútrido atingiu minha garganta e dessa vez não consegui evitar o vômito. Arrastei meu corpo e a arma para a parede oposta à porta agora que eu não tinha mais campo de visão para efetuar outro disparo e esperei até que as coisas dessem errado, assim como eu fiz durante toda minha vida.

Pra ser sincero, eu já havia perdido a esperança de ser feliz muitos anos antes. A distorção só veio se certificar de que não sobraria nada que eu pudesse salvar de tudo o que eu tinha destruído. Eu não sei o que aconteceu com meu noivo. Provavelmente morreu na primeira onda de distorção como a maioria das pessoas normais. Às vezes eu fico com um pouco de peso na consciência ao saber que ele se foi sem jamais saber o que eu fiz de errado, mas talvez tenha sido melhor assim. Definitivamente foi melhor assim.

Parando pra pensar, eles é que tiveram sorte. Não tiveram que viver todo esse tempo no inferno com essas coisas. Acho que eu preferia não ter sobrevivido. Mas tudo isso não importava agora. O metal da escada rangia com o peso da coisa grotesca que se arrastava para me digerir vivo. Uma bala. Eu podia acabar com meu sofrimento ou arriscar outro tiro. Os outros três não haviam dado resultado até agora.

O resto de Carlos estava do meu lado pra lembrar o que a natureza podia fazer com a gente agora, por mais que aquilo não parecesse nem um pouco natural. Só havia restado a metade inferior de sua face, com um sorriso macabro no rosto. Foi com o mesmo sorriso no rosto que ele me perguntou: “Quem são eles e o que será que eles querem?”. Nunca respondi. Claro, a maioria das pessoas atribuiu os acontecimentos à alienígenas ou qualquer coisa do tipo. Eu não me pergunto essas coisas. Não me importa. Até agora, eu só tentei sobreviver.

É engraçado pensar que alguém quebrado como eu sobreviveu até agora. Às vezes eu me pergunto se eu não morri na primeira distorção justamente por ser quebrado. Justamente porque meu cérebro é diferente dos demais. Me pergunto se eu não sobrevivi porque algo dentro de mim busca a destruição com mais frequência do que os outros. Olhando pro que sobrou do Carlos, aposto as fichas que sim. Lembro dele me contar que engolia todo tipo de porcaria e depois metia o dedo na língua pra botar pra fora e se odiava cada vez mais por isso. Pra controlar esses impulsos, ele rabiscava a casa inteira com giz ou carvão. Internado duas vezes.

A massa branca e gosmenta alcançou o topo no momento em que eu vomitava mais uma vez. A coisa era ainda mais repugnante vista de perto. Era como olhar dentro de um estômago sendo devorado por vermes em alto estado de putrefação. Partes do corpo da criatura caíam no chão e se fundiam ao metal da torre. Apontei a arma para a coisa. Tinha chegado até ali; não ia desistir agora, apesar da vontade de dar um fim naquilo tudo. Afinal, se eu matasse aquela coisa, o que seria de mim depois? A humanidade tinha chegado ao fim. Seria questão de tempo até que eu também morresse. Mas alguma coisa gritava na minha cabeça “SOBREVIVA”.

A coisa avançou no momento em que eu dei o quarto disparo. A bala atravessou a massa gosmenta e avessa que parecia um amontoado de estruturas tubulares feitas de carne. Um buraco negro surgiu no local onde o projétil penetrou o tecido orgânico. A criatura então parou de se mover e uma mancha prateada começou a se projetar daquele ponto, lentamente expandindo em direção ao corpo. Então, outro ruído metálico abafado parecendo o canto deturpado de uma baleia, seguido pela difusão de cores de diferentes faixas do espectro. A massa à minha frente torceu em torno do próprio eixo e sua superfície se tornou completamente prateada. Toda a massa se concentrou em um único ponto, tornando-se uma esfera e, de repente, tentáculos se projetaram de sua superfície em minha direção.

A dor era lancinante. Senti mais de meia dúzia de órgãos sendo perfurados enquanto o sangue jorrava. Eu não tinha forças pra gritar. Sabia que aquele era o fim que eu havia aguardado há tanto tempo. Mas eu não queria morrer. Não assim. Não agora. Para que eu havia sobrevivido àquilo tudo? Por um tempo me convenci de que havia uma razão. Me convenci de que, de alguma forma, eu havia sido escolhido. Por um tempo me convenci de que minha doença tinha me dado força pra aguentar aquilo tudo por alguma razão.

Mas agora tudo parecia uma bobagem. Eu morreria pateticamente como todo mundo, num ciclo infinito de insignificância sem sentido. Olhei para baixo e o líquido escarlate tornava-se prateado e a esfera se arrastava pelo chão em minha direção. Eu estava sendo assimilado pela distorção, assim como ela fizera com tudo.

“Quem são eles e o que será que eles querem?”. A pergunta estúpida do Carlos voltava à minha mente e a esfera agora cobria todo o meu corpo com o líquido metálico, até a altura do meu pescoço. Eu não sabia a resposta, mas respondi aquilo que todo mundo devia pensar. Coisa que a gente via em filmes e seriados sobre aliens. A nossa aniquilação. O metal cobria minha boca e entrava pela minha garganta, enquanto eu sufocava. Eu já não sentia mais meu tronco ou meus membros.

Aniquilação. Não é o mesmo que destruição? Todos nós nos autodestruíamos e talvez aquela coisa fosse a natureza atendendo ao nosso pedido. O metal agora cobria minhas narinas, ouvidos e perfurava meus olhos. A dor era inacreditável. Meu cérebro estava a ponto de desligar. Dizem que é assim quando sentimos um sofrimento insuportável.

Foi o que eu senti a vida toda. Acho que era por isso que eu me autodestruía, pra ver se a dor parava. Pra ver se meu cérebro desligava e eu simplesmente parava de sentir. Não é que eu não quisesse viver; agora entendo. Eu não queria era viver com aquela dor. Acho que é por isso que eu sobrevivi à primeira distorção. Aquela coisa assimilou os cérebros saudáveis que queriam viver. O meu não tinha certeza se queria. É isso. Não sei se esses pensamentos são meus. O metal chegou até a minha cabeça e perfurou meu crânio. Talvez esses sejam pensamentos intrusivos dessa forma de vida desconhecida.

É, acho que é isso. A coisa não entendia meu cérebro. Agora eu percebo. Eu já estou completamente coberto de líquido metálico e gosmento. Sei que estou sendo incorporado, assimilado, digerido e dissolvido e logo não vou passar de um eco na parede da torre, a onda residual de uma forma de vida.

Eu não queria morrer, mas pelo menos eu sabia que agora a dor ia parar. Antes de tudo ficar escuro, eu entendi. “Quem são eles e o que será que eles querem?”. Chamei aquela coisa de aniquilação e tudo o que ela queria era parar a dor que ela sentia, destruindo tudo o que ela assimilava. No fim, tudo o que ela queria era sobreviver. Como a gente. Foi quando tudo ficou preto e meu cérebro apagou.

Horas depois, nós abrimos os olhos.

Esta história foi publicada originalmente em português (BR) em abril de 2018 no Wattpad.

Há muito havia se acostumado à venda. A primeira visita ao cemitério prometia a absoluta escuridão. Depois da terceira tudo o que encontrou foi a apatia. De alguma forma parara de fazer sentido.

Caminhava pela rua se orientando pelos murmúrios. É impressionante como o cérebro era capaz de se adaptar, bastava pôr um pé após o outro e seguir os ouvidos, sem confiar completamente neles. Aliás, enquanto se concentrasse na lembrança do beijo na testa que deixara pra trás ao fechar a porta, tudo estaria bem. Só precisava se concentrar na memória e não na música.

Soube imediatamente que havia chegado. Haviam lhe avisado que o cheiro seria inconfundível. O que lhe fez ter certeza foi o gosto pútrido que escorreu pela garganta.

— Nnnf hhjh jhj. — O grunhido vesânico arrancou-o do transe.

De alguma forma seu cérebro traduzira automaticamente. Faltavam-lhes ferramentas, e a todos os outros pra ser honesto, para entender como é que eles conseguiam fazer aquilo.

O que é seu preço?

— Está na maleta.

Alan estendeu o objeto no escuro-além-da-venda. Os pelos que roçaram-lhe a mão — que mais pareciam cerdas — fizeram-lhe arrepiar ao toque frio dos dedos compridos.

Ouviu o clique da maleta e um sussurro de quarenta vozes. O coração parou de bater por alguns segundos, como também lhe disseram que aconteceria. Cada segundo pareceu se arrastar.

O segundo clique carregou o alívio. Sua moeda de troca valia.

Um ruído raspado e viscoso se seguiu. Um passo após o outro, sempre em frente. Alan caminhou por cinco minutos, pelo que pareceu uma sequência de estalos ocos e crepitações cartilaginosas.

Não soube por quantas portas passou até chegar no átrio. De lá, uma canção desafinada — como se duas composições em ritmos diferentes — se sobrepunha. Um coro de ninar infernal carregado pelas cordas de uma dissonância angelical.

Então, uma força invisível o impediu de se mover.

— Nnngghrakjz. — O idioma lamacento era o mesmo, mas o tom dessa voz era afiado e sublime como uma navalha de fio que roçou seus ouvidos e pescoço.

O que é sua vida?

Concentrou-se em Lia. Sustentou um sorriso pálido. A memória da pequena dormindo antes de ele sair era tudo que tinha a oferecer. Será que até o fim se lembraria do porquê havia começado?

A venda nunca lhe permitiu saber se o abraço eólico que se desfizera era parte da criatura ou da sua imaginação. Mas ele soube que era sinal para seguir em frente.

Ou melhor, para baixo.

Por incrível que pareça, um bom sinal. Se sua jornada fosse ao topo, temia que as cartas já estivessem marcadas.

Abaixo de seus pés encontrou o primeiro degrau. Ele podia sentir o gosto da podridão. Cada passo ao fundo era uma aposta. O coro se tornou mais evidente, mais visceral, como se cada voz ventriloquasse cada músculo do seu corpo. Ficava cada vez mais difícil se concentrar. O único consolo é que as cordas desvaneciam com a ascendência ao abismo.

Quando os pés tocaram o fundo, houve um estalar seco, como se pisasse em pedaços frágeis de humanidade.

A voz que dessa vez lhe recebeu era invariavelmente humana.

— Bem-vindo ao cassino. — Um chiado fino, como um sibilo, mas ainda assim humano. — Deposite suas apostas no chão à sua frente.

A música era infernal. Se concentrar na memória dela se tornara insuportável. Precisava conseguir. Era tudo por ela.

Alan cuidadosamente se ajoelhou e abriu a maleta. Retirou de lá de dentro um pedaço de papel plastificado quadrado e depositou ao chão na sua frente.

— Você tem uma bela filha. — Alan conseguiu sentir o sorriso malicioso por trás das palavras.

Como é que essas coisas conseguiram o que conseguiram tão rápido?

— Qual é sua compensação?

— Um milhão de horas. Na conta dela. — Apontou para o chão, ainda de venda.

A criatura riu abertamente. Um coro de infinitas vozes.

— Muito bem, pode tirar sua venda se você está pronto.

Lentamente Alan desfez a venda.

O que viu em seguida jamais pode se lembrar ou se esquecer. Caminhou para casa com a maleta em mãos, sem a foto.
Em sua mente, apenas sangue e sede.

Antes de abrir a porta, disparou a arma.

— O que? Como assim? Do que você está falando? — Perguntei desconcertado. Aquela calma dele era inquietante.

— Você sabe o que eu fiz ontem? Você tem ideia do que eu estava fazendo? — Ele indagou olhando para frente, com um olhar perdido. A maior parte do seu rosto estava coberta por um capuz, mas ainda assim eu podia perceber que ele estava apreensivo pelo modo como mordia os lábios. — Não, é claro que não sabe. Como ele poderia saber, idiota?! — Eu sabia que aquilo não era mais uma pergunta, mas uma afirmação. As mãos dele tremiam. Naquele ponto, eu não sabia se de frio da noite que adentrava ou de alguma outra coisa.

— Cara, vai com calma. Comece do começo. O que aconteceu? — Respondi preocupado. Até aquele momento eu não entendia por que estávamos ali, justo ali e, para dizer a verdade, eu tinha medo de saber. O céu arroxeado engolia impiedosamente o pouco do tom acobreado que os últimos minutos de luz solar conferiam à medida que conversávamos.

Ele retirou as duas mãos dos bolsos da blusa de frio. Numa delas segurava um maço de cigarros e, na outra, um isqueiro prateado que eu conhecia muito bem. Ele fez sinal com a mão, como quem oferecia um. Recusei. Com algum custo ele acendeu o cigarro — ventava muito — e após uma longa tragada, ele prosseguiu com a conversa, parecendo retirar as palavras do fundo dos pulmões, expulsando-as com a fumaça.

— Ontem eu passei a noite toda chorando. Mas não chorando um pouquinho como você deve estar imaginando. — Disse concentrado, dando outro trago no cigarro. Não havia alívio naquelas palavras, apenas angústia. Muita angústia. Eu não imaginava nada. — Eu chorei pateticamente, deitado no chão frio do meu quarto escuro, implorando por ajuda. Pela ajuda de qualquer um. Uma cena deplorável, para dizer a verdade. Uma cena realmente digna de vergonha.

— Por que você estava chorando? Por que você está me contando isso? — Aquela quietude dele, aquela serenidade... algo naquela atitude me incomodava. Me incomodava muito.

— Você não é uma pessoa muito paciente, não é mesmo? Não, nunca foi. E ainda assim, você é a única pessoa no mundo que sinto que poderia me entender... de alguma forma. Se é que eu posso ser entendido. – A brasa queimava lentamente na ponta do cigarro entre os dedos dele e, naquele momento, era praticamente a única luz que podia se ver. O silêncio era absoluto e incomum. – A única pessoa que poderia me ouvir. Ouvir de verdade. Mas você acha que eu gosto de te contar isso? Não, não gosto. Me sinto ridículo em confessar uma coisa dessas, mas esse é quem eu sou. — Ele deu uma pequena gargalhada sarcástica. – Mas se você quer entender, tem que ouvir a história do meu jeito.

— Tudo bem, então continue. Não foi minha intenção aborrecer-lhe. Me desculpe. – Justifiquei. Ele assentiu. O ar ia ficando pesado em torno de nós. Ele respirava lentamente. Eu não entendia os rumos que aquela conversa tomaria.

— Me diz uma coisa... quando você presencia um acidente com vítimas, qual a sua reação natural?

— Bom... eu acho que eu corro para auxiliar as vítimas ou chamo ajuda, sei lá. — Respondi intrigado.

— E você acha que todas as pessoas fariam isso? — Ele perguntou brincando com o cigarro entre os dedos. Seu tom de voz era sério.

— Bom, não sei, mas acho que a maioria...

— Deixe-me fazer outra pergunta... ao que você estava conectado alguns minutos atrás, quando ainda usava o telefone? — Disse apontando para o objeto em minhas mãos. — Pode abri-lo e me mostrar?

Instintivamente, desbloqueei o telefone, exibindo a última tela que eu visitara: uma rede social de fotos. Na sequência havia duas imagens. Uma de um rapaz de braços abertos, sem camisa, na frente de uma paisagem montanhosa, e a outra de um gato enrolado em um lençol branco.

— O que você vê? — Disse sem nem mesmo olhar para o aparelho em minhas mãos.

— Uma foto de um gato em um lençol e um amigo em uma viagem para os montes...

— O que você vê? — Ele repetiu a pergunta. Eu não sabia o que ele queria dizer. Diante do meu silêncio, ele continuou. — Entre em algum perfil. Qualquer perfil, por favor.

Entrei no perfil da foto de gato e era o user de uma amiga. Seu grid de fotos continha várias imagens com um grau de estética impressionante, combinando tons de cores, fundos e padrões de forma. Selfies eram a maioria, mas sempre respeitando essa padronização. Rolei mais um pouco o perfil e percebi que os tons iam se alterando, mas sem nunca deixarem de combinar. Era um verdadeiro trabalho artístico.

— O que você vê? — Ele insistiu na pergunta. Dessa vez eu tinha uma resposta.

— Um perfil muito bonito e organizado. Ela realmente se dedica muito a tirar fotos com estética.

— Entendo. Posso pedir que abra outro aplicativo? Pode abrir aquele de mensagens curtas? — Assenti com um murmúrio e, enquanto eu procurava o app, ele deu outra tragada profunda no cigarro. Já estava completamente escuro e eu sentia frio. Imaginei que ele não, pois a fumaça lhe aquecia por dentro. — E agora, o que você vê?

— Eu não estou entendendo o que isso tem a ver com qualquer coisa, mas... — Comentei já sem paciência. — Ahn, algumas postagens sobre notícias, coisas aleatórias sobre o dia de alguém, piadas, imagens com piadas, mais gatinhos, alguém bravo, alguém reclamando... não sei o que você quer dizer.

Ele se levantou perigosamente na borda e soltou a fumaça lentamente, formando um anel em torno de si, enquanto girava, parado no mesmo lugar.

— E, ainda assim, você não consegue ver. NINGUÉM NUNCA CONSEGUE. — Ele estava verdadeiramente nervoso. Eu não entendia onde ele queria chegar com aquilo tudo. Fiquei ansioso ao vê-lo em pé daquela forma, temendo que ele caísse.

— Ei, se acalme. Senta aqui de novo. Me explica com calma o que você está pensando... — Implorei.

— Não vou me assentar. Sabe, é uma tênue linha. — Ele abriu os braços e simulou andar em uma corda bamba bem no limítrofe da borda. Meu coração acelerou — Um equilíbrio sutil. E ainda assim, ninguém percebe. Ninguém nota. Diga-me, sobre o acidente que lhe perguntei no começo, e se você pudesse evitá-lo, você o faria?

— Sim, claro que evitaria — Respondi apreensivo. Ele voltou a ficar apenas parado, com os olhos vidrados no horizonte escuro. Meu ritmo cardíaco desacelerara.

— Claro, claro que evitaria. E se salvar essas pessoas custasse a sua vida? Soa bem heroico né? Deixe-me reformular: E se salvar essas pessoas custasse o movimento de todos os seus membros e uma vida inteira tetraplégico e você soubesse desse risco? E se salvar alguém custasse a melhor parte de você? Ainda assim você salvaria? — Ele abafou uma risada baixa. Me senti sem resposta e ele continuou. — Você já não sabe mais, não é mesmo?

O cigarro em suas mãos chegava ao fim. Ele arremessou a ponta do cigarro para o escuro e retirou mais um do maço, acendendo logo em seguida. Após uma longa tragada, ele se agachou ao meu lado, com olhar cada vez mais distante e, ao mesmo tempo, mais cheio. Eu estava ainda mais impaciente e queria explodir.

— Você está me enrolando e não vejo essa conversa chegando em lugar algum. Me responde as coisas que eu perguntei. — Eu disse rispidamente. Não aguentava mais essa enrolação.

— Sim, claro. Eu imaginei que você acabaria dizendo isso. Você está impaciente. — Ele completou sem esboçar qualquer reação ao meu nervosismo. — Nesse mesmo momento, você deve estar pensando em alguma de suas conexões. Alguém que você tem que responder. Alguém que deveria ter respondido. Um post que marcou para ler depois. Qualquer coisa assim. Você, como todo mundo, vive em dois mundos. O real, e esse novo mundo. Você está aqui e lá. Mas onde você está realmente conectado?

— Você é um desses que insinua que essas conexões não são reais? — Perguntei indignado. Eu conhecera tanta gente interessante e legal nos últimos anos usando esses recursos. Tantos amigos.

— Me diga você, são? — Ele respondeu calmamente, tragando mais uma vez o cigarro. Eu não sabia como aquela coisa ainda não o havia matado.

— Claro, eu tenho ótimos amigos que conheci nesse que você chama de "novo mundo"! Muita gente legal mesmo! — Respondi de uma vez. A frase soou mais boba do que eu esperava quando disse em voz alta.

— Sim, você conhece. Se você pudesse evitar aquele acidente, e não o fizesse, seria sua culpa dele ter acontecido? — Ele perguntou inesperadamente. De novo aquele assunto sem sentido.

— É claro que não, acidentes acontecem...

— Mas você não se sentiria nem um pouco responsável se pudesse ter evitado várias fatalidades e decidiu não o fazer?

— Eu... eu não sei.

— Deixe-me mudar um pouco a perspectiva. Você está num bar e vê um homem drogando a bebida de uma garota. O que você faz? — Ele respirou fundo e bateu na ponta do cigarro para a brasa cair. A noite ia ficando cada vez mais fria. — Eu não quero que você responda essa pergunta. Eu quero apenas que você pense. Às vezes, não fazer nada é o mesmo que fazer.

— Eu não entendo a conexão de todos esses assuntos. – Resmunguei confuso.

— Veja bem, mesmo agora, eu consegui te entreter o suficiente para que você desistisse de saber por que eu estava num estado decadente na noite passada. Mesmo agora, você tem dificuldades em se importar. Diga-me, esses seus amigos, você disse que os conhece. Mas conhece mesmo? Numa entrevista de emprego, você mostra todas as características ou seleciona algumas?

— Seleciono as melhores. Aquelas que eu acho que vão me fazer ganhar o cargo. — Respondi sem pensar. Meu celular vibrou e a tela se iluminou naquela escuridão. Era uma mensagem de um amigo que eu conhecera na rede de mensagens curtas, anos antes. Instintivamente desbloqueei o celular e li o que ela dizia. Respondi rapidamente e bloqueei o celular novamente.

— Posso pedir que você leia o conteúdo dessa mensagem em voz alta? — Ele solicitou, ainda agachado. Eu não sabia como ele aguentava ficar naquela posição. Parecia tão dolorosa. Aliás, se havia algo no rosto dele, esse algo parecia dor. Eu não reparara, mas havia um cansaço grande em suas expressões. Algum sofrimento desconhecido que o marcara profundamente. Marcas que pareciam ter surgido há muito tempo. Ele sempre fora assim? Eu não conseguia me lembrar. De repente eu me senti mal por, talvez, não ter percebido antes.

— É só uma mensagem de um amigo meu sobre uma série que assistimos em comum... Ele está reclamando.

— E ainda assim, foi o suficiente para quebrar nossa conexão por alguns segundos. Foi o suficiente para você desatar completamente de onde estamos, se transportar para lá e respondê-lo. Esse novo mundo sobrepõe o real, muitas vezes. Quantas dessas vezes eu estive conversando com alguém e sentindo que essa pessoa não estava lá, e nunca esteve?!

— Você continua distinguindo um do outro chamando isso de real... como se a pessoa do outro lado não fosse real também.

— E é? Você realmente conhece essa pessoa? Digo, realmente. — O vento passara a soprar em outra direção e a fumaça do cigarro dele agora me incomodava. Percebendo, ele se levantou e me contornou sem que eu pedisse. — Quando uma pessoa monta um perfil, ela realmente monta com todas as suas características? Boas e ruins? Será que ela vai ser apreciada se ela fizer isso? — Antes que eu pudesse responder, ele continuou. — Quantas vezes alguém se importou com os problemas de outra pessoa na sua timeline? Quanta atenção um pequeno comentário de tristeza ganha? Quanta relevância um vídeo de gatinho tem? As pessoas não estão preparadas para se envolver. Não estão preparadas para mergulhar. Não estão preparadas para serem reais. Elas têm medo do real. O real é dispendioso. O real exige. O real demanda que elas sejam reais, e se envolver com os problemas reais de alguém, é demais.

O cigarro estava no fim. Ele deu uma última tragada e, ao contrário do outro, ele o apagou e colocou a ponta que sobrara no bolso da calça. Minhas pernas tremiam de impaciência e eu segurava o celular com força.

— As pessoas usam esses dispositivos o tempo todo. Sempre que sobra um tempo livre, entre uma tarefa e outra, elas se ocupam com eles. É como se houvesse uma urgência em tomar o silêncio. Como se fosse difícil demais parar. As pessoas estão sempre sozinhas, entediadas e tristes e é esse o remédio que elas usam para isso. Distração. Olhar para dentro é ser real, e isso é difícil. É mais fácil compartilhar piadas. — Ele ainda estava de pé ao meu lado e pegou o isqueiro do bolso. O objeto prateado reluziu quando ele acendeu uma chama. — A chama que existe dentro de nós é poderosa, mas ela queima quando você a alimenta demais. Olhar para dentro arde. Ser real queima.

— E de repente essa conversa se tornou completamente filosófica e uma chatice — Respondi de uma vez. Embora pudesse soar insensível, aquilo me incomodava.

— Sim claro. Vamos ser práticos. — Ele apagou a chama fechou a tampa do isqueiro. — Ontem eu chorei como um imbecil, porque basicamente eu estou completamente sozinho. Porque não aguento mais essas vozes na minha cabeça, me dizendo que sou um lixo.

— E por que você não fala com ninguém? Por que não pede ajuda? — Perguntei de forma inocente. Ele riu. Sua risada sarcástica era também de dor, e lágrimas brotaram de seus olhos.

— Eu pedi. Quantas vezes eu pedi. Cada comentário nesse novo mundo, cada postagem, cada palavra era um pedido de socorro. Na maioria das vezes, era ignorado. Quantas foram as ocasiões que recebi um "tenta reclamar menos" ou um "você reclama demais, minha vida é bem pior que a sua e eu não reclamo". Eu não sabia que eu estava numa competição. Devo dizer que, vez ou outra, alguém atendia. Às vezes é apenas fumaça. Você solta, e incomoda as pessoas. O que realmente importa, é o que você faz com a ponta. Mas é um fardo meu e eu sei que eu tinha que carregar. E ao mesmo tempo...

— Mas você reclama demais mesmo. Está o tempo todo mal, o tempo todo triste... — Ele riu mais uma vez. De dor.

— Esse. Sou. Eu. Esse é o meu eu real. Esse é quem você vai conhecer aqui fora, e lá dentro. Esse sou o eu que ninguém quer, que incomoda, que não agrada. — As lágrimas dele eram pesadas. Eu me sentia mal com aquilo tudo. — E ainda assim, você acredita que você realmente conhece as pessoas. Você defende que elas são reais. Ninguém está preparado para o real.

Ele retirou o isqueiro do bolso mais uma vez, acendeu e travou sua válvula, mantendo—o queimando o gás.

— O acidente que você não impediu. A garota que você não ajudou. — Ele se aproximou ainda mais da borda. — Às vezes não fazer nada é o mesmo que fazer. Viver na borda é tão difícil... você pode cair a qualquer momento. Você pede socorro com lágrimas nos olhos. Você está em desespero e não sabe o que fazer. Algumas pessoas que passam ignoram. Claro, não é problema delas. Se algo acontecer, foi uma decisão sua. Outras passam e lhe seguram os ombros, sussurrando palavras doces. Você se recompõe, por um momento, e quando vê, está de novo na beirada. — A chama do isqueiro bruxuleava com timidez, com seu braço estendido na borda. Ele sorriu. Era um sorriso assustador. — Outras, não satisfeitas, lhe dão um pequeno empurrão. Ou mesmo um sopro. Não é problema delas, mas incomoda.

— Cara, eu não sei o que dizer... me deixe te ajudar. O que houve com você? — Respondi apreensivo. — Sente-se aqui, por favor. Você está muito na beirada.

— Agora você realmente pode ver. Fico feliz que realmente tenha visto, no fim. Você realmente era a única pessoa com quem eu podia conversar. A única que entenderia.

Ele segurava o isqueiro com as duas mãos, trêmulas, numa posição parecida como se orasse para uma força maior.

— Eu matei o Lucas. Não restou nada dele nesse novo mundo. — Ele atirou o isqueiro aceso no escuro. A chama fraca pintava, como um borrão, todo aquele escuro de laranja, que ia desvanecendo a medida em que o objeto caía. — E quando se é real nos dois mundos e isso acontece, não resta nada, em nenhum.

Ele saltou para o vazio. Senti meu coração parar na boca.

— LUCAS! LUCAAAAAAAS! — Gritei, com todo o ar que eu tinha nos pulmões. Minha voz se perdeu no vazio da noite escura.

Eu ainda segurava o telefone firmemente em minhas mãos, agora desligado.

Eu matei Lucas. Enquanto eu caía, ainda podia ouvir meu nome reverberando pelo ar da noite fria.

Eu estava sozinho, como sempre estivera.

Esta história foi publicada originalmente em português (BR) em dezembro de 2016 no WattPad.

“Fumaça” foi meu primeiro conto, inspirado em uma minissérie de TV de 2016, “This New World”.

Sentei-me sobre uma das pedras que se erguiam diante das árvores, com os joelhos elevados. Olhei para cima e comecei a contar os astros. Passei um bom tempo ali. Duzentas ou trezentas, eu já havia perdido a conta. Meus pensamentos estavam a mil. Pousei minha cabeça entre as pernas e fechei os olhos. A semana estava consideravelmente difícil até aquele ponto e, quando havia percebido, já desabara completamente em lágrimas. Saquei o celular e, decidido a acalmar a mente, abri o Wattpad em busca de uma leitura que me distraísse. Quando finalmente decidi por um conto de fantasia, as lágrimas já haviam cessado e minha mente mergulhara completamente naquele mundo.

Já estava ali há algum tempo quando tive a impressão de uma voz feminina, calma e serena, chamar pelo meu nome. Foi só quando o escutei sendo repetido pela segunda vez que de fato acreditei nos meus ouvidos e, desconfiado, ergui a cabeça para procurar quem me chamava. Não havia ninguém. Por mais que eu apurasse os olhos, não enxergava nada, e ainda assim, minha audição captava um terceiro chamado. As palavras vinham da floresta e, embora deveras suspeitoso, adentrei a mata úmida.

A floresta era escura. Embora não pudesse ver nada além de galhos e raízes, podia distinguir claramente os sons de pequenos animais no escuro. A voz continuava a chamar pelo meu nome e eu seguia em frente, sem olhar pra trás. Após um tempo, desconfiei ouvir o som de água corrente - impossível, não existia um rio dentro da universidade - e ele se tornava cada vez mais alto. Minhas vestes pesavam e eu comecei a me perguntar por que carregava tantos equipamentos - equipamentos?

O céu era visível durante todo o trajeto, mas para meu infortúnio, não havia lua para me guiar, o que me fizera tropeçar em toda sorte de coisas uma porção de vezes. A voz, suave como o vento, aquecia-me por dentro, e parecia vir de algo muito antigo e que, de certa forma, eu já conhecia. Após alguns minutos, alcancei uma clareira, cortada por um riacho escuro - como aquilo era possível? No meio do riacho, em uma ilhota, uma árvore imensa, de galhos frondosos, parecia tocar o céu, e emanava um brilho verde vívido. Atraído pela voz, que parecia reverberar com o movimento dos galhos à brisa noturna, me aproximei, incrédulo.

Atravessei o regato utilizando as grossas raízes da árvore ancestral e alcancei seu vistoso tronco. As folhas emanavam uma luz verde misteriosa e o lugar tinha um cheiro desconhecido - mas que era estranhamente familiar.

- Então você finalmente decidiu atender ao meu chamado. - Me assustei com a clareza da voz que vinha da árvore, num tom misto de malícia e ironia.

Após me recuperar, procurei a origem da voz, e não pude encontrar. Sulcos profundos no tronco da árvore pareciam formar um rosto antigo - aquilo era loucura.

- Você não está ficando maluco. - Estremeci com a possibilidade de alguém adivinhar o que eu estava pensando - De fato, sou eu mesma que estou falando.

- Você? A árvore? - Perguntei descrente.

- Você demorou. Temi que talvez você chegasse tarde demais, mas eu sabia que você viria. Afinal, eu só podia esperar.

- Do que você está falando? Como isso é possível? O que diabos é você?

- Eu sou Aldaband, a árvore do mundo. Meus galhos ostentam as ramificações futuras da história e minhas raízes crescem com os registros do passado. Eu sou o agora, o ontem e o amanhã, e ainda assim, não sou nada além de uma árvore. - Ela respondeu pensativa.

- Isso é loucura, como posso estar falando com uma árvore? - Perguntei abalado.

- Isso não importa. Você sabe que sempre enxergou o mundo de forma diferente. Sempre viu além. Sempre sentiu que havia algo mais. Algo escondido. - Sua voz pausada e calma passava confiança. - É sua chance de descobrir a verdade sobre você e o mundo.

Meu sangue pulsava de excitação, e eu finalmente me sentia compreendido.

- É sério isso? O que preciso fazer?

Um rangido de madeira e o farfalhar de folhas permeou a noite. Ansioso, olhei atentamente para o tronco da árvore e uma abertura negra no local onde haviam os sulcos, na altura do meu braço e no tamanho de um punho, se abriu.

- Você só precisa colocar seu braço aqui e minha vinhas vão fazer a transferência da minha seiva sagrada para seu sangue. - Obedeci a instrução, excitado.

Quando as vinhas rasgaram minha pele e a seiva entrou, tudo o que senti foi dor enquanto minha visão ficou completamente esverdeada.

- Finalmente! - A voz de alívio da árvore era sinistra.

Todos os meus membros estavam rígidos. Restara apenas o silêncio. Quando percebi o que ocorrera, fui tomado por um aflição inquietante. A transferência dera certo - como fui tolo! Ali, preso ao tronco da majestosa árvore e sozinho, no ápice de minha loucura, decidi contar as estrelas desesperado para acreditar que era um engano ou um sonho.

- Estou sob um céu desconhecido. - Não importava quantas vezes eu refizesse a contagem, aquelas não eram as estrelas que eu conhecia.

Baixei os olhos para as águas em torno da árvore e percebi que as estrelas ali não eram as mesmas do céu. Aquelas eu reconhecia.

Meu celular jazia no chão, aceso.

Meus galhos balançavam ao vento.

Olhei para cima e comecei a contar os astros. Quando havia percebido, já desabara completamente em lágrimas.

Afinal, eu só podia esperar. Temendo que não fosse tarde demais. Eu finalmente fugira da realidade.

Esta história foi publicada originalmente em português (BR) em dezembro de 2016 no WattPad.

Em um concurso (Copa dos Contos), ela ficou em 9º lugar entre 120 contos. O tema:

"Fui sugado para o Wattpad. E agora?"